سقط الكتاب عارياً حين التقيتُ بك ، تجرد من شاعريته ، وأصبحَ حُراً ، كان يَلمُّ ما بقي من دغدغاتك القديمة حين أمسكته لأول مرة ، كان شبيهاً بطير الحسون مكسواً بريشٍ يتطايرُ فرحاً جميلاً وخفيف .
وفي وقتِ سقوطِ الكتاب انتشرتُ كثيراً ، تشتت الحروفُ وتشابكت بكلماتٍ غيرِ مفهومة تُشبه معركةً لترجمة شعر بابلو نيرودا ، وهكذا أُصبتُ بصممِ المعنى فلم تعد أنت أنت ولم أعد أتحسس من خلفِ ثيابك جسدك ، كنتَ شبيهاً بالحلزون في لزوجته ، تُصارع الحُب ببطئ خطواته دون أن يتعكّر مزاجك بصخورِ الأرض الكثيرة التي كانت تُبعد المسافة .
هكذا نشأت صبياً يفرحُ بالمسافاتِ الطويلة ، ويُصيبكَ اللقاءُ بالضنك ، لدرجة انعدام الروح وضمور لحمِ الانسانية بداخلك ، فكُنتَ تفنى لتُبقي على أريحيتك المُعكّرة بأمزجة المجانين المُصابينَ بقلقِ الراحة . حتى حينَ التقيتكَ لأول مرة كنت شبيهاً بعُصفورٍ بلله الحُب ولم تكن لتُنهكَ منه ، تعشقُ عذابه لوعته وصفعاتِ الأبواب التي تترك مجالاً لساديتك أن تمتقع ثم تتضرجَ بلون الحياة ” متعتها الذيذة ” .
صورةُ الكتاب مرمياً بين عُشبٍ رطبٍ من رشِّ الماء ، الحارس للحديقة يعشق ريّها بيديه ويغضبُ من الآلة ، هاهو الكتابُ يُمارسُ سقوطه على الأرض وترتاحُ أوراقه التي طارت في لحظة مسّ الدفعِ للهواء ، كتابي مرمياً على الأرض منهوكاً من القراءة والسير والخطوط القصيرة .
عينُك موضوعةٌ على اسمِ الشاعر وسُخريتي تتقاطرُ على لهفتك ، كان كتاباً رديئاً كنتُ أقولُ لك ، لكنك لم تفهم ، أردت أن تجمعهُ بين يديك أن تُعيد صياغة الابيات أن تُركبهُ شعراً مجيداً ، وحين فعلت ، خرج بابلو نيرودا من النص ، رجع الى تشيلي خائباً يحملُ شعرهُ في كفن .
النهاياتُ كاوية ، تُراكم الوجع على الوجع ، وتتركك لتتعامل مع نفسك ، تزيدُ وطأة كُل شيء في الليل ، الارق القلق الذكريات الكتب بول ايلوار و محمود درويش ديستوفسكي و عبدالرحمن منيف كُلهم يتصارعون حولك يُوجهون لكَ لذة الموت ، حتى تتمناه ، أن تُسلبَ روحك بهدوء وتنتهي .
